Aquí los días se confunden.
No es cierto que sea jueves.
Discurre el calendario como un río
de días imprecisos
que se vuelven semanas,
meses,
años
y no sé cuál de ellos
es hoy precisamente.
Nunca pasará nada
que no haya sucedido por enésima vez.
Mañana será martes.
Seguiré atrapado
dentro del almanaque
mientras pasan las horas
en sus barcos oscuros.
Julián Alonso
AL RASO
Última flor de otoño ante mis ojos tristes:
tan quieta, tan madura,
fijada como en ámbar.
El final de este día de cruz es tu final,
tus pétalos de cera se adelgazan
- mientras la rueda de las luces gira
- inacabablemente.
- Mis palabras te ofrecen sus sentidos:
- eres indicio claro del tirano,
- del único monarca, el transcurso del tiempo;
- eres rúbrica frágil
- de la escritura atroz de los planetas,
- que resuellan sus órbitas veloces;
- eres la calma de la simetría
- en continua y doliente paradoja
- con los bultos y sombras
- que componen las almas de los hombres.
- Hubo brasas de sol en el ocaso,
- ya sólo su ceniza marca el luto,
- la terca turbiedad de lo que veo.
- Fatal y a la intemperie como un verso perfecto,
- eres morada, mar, celada y fosa,
- delicado estandarte de la nada
- Cesar Ibáñez Paris
- Al margen de Teresa
Esta mujer tenía su raíz en la tierra:
tal vez vio al hortelano mullendo los terrones
del breve huertecillo, preparar para el riego
un caz de agua limpia donde beben palomas
de su palomarcito y menudos gorriones
que en el salmo aparecen solos en el tejado;
pían en soledad en busca de refugio
para una Noche larga esperando el Sol nuevo:
contempladlo de frente y quedaréis radiantes.
Ella ha viajado con vientos y tormentas,
vadeado los ríos en viejos carromatos
por llegar a ciudades de noche sin dineros.
-Y no tenemos casa. Conviene no hacer ruido
en esta pobre ruina hasta que no amanezca.
JACINTO HERRERO ESTEBAN
Feliz día de la poesía. Que los versos nos acompañen siempre.
ResponderEliminarCésar Ibáñez